和上次一样，纸卷的，比普通香烟细一点，放在鼻子下面闻的时候有一股不熟悉的甜味。
他把打火机从吧台上拿起来，按下火石。
火苗在暗光中跳动着，映在他浅色的瞳孔里，像两颗被点燃的琥珀。
他想起了下午在地下街看到的那一幕。
金吉的手搂在陶叶腰上。
金吉的眼神里那种他从未在金吉脸上见过的、理所当然的宣示。
陶叶推开金吉胸口时脸上的笑。
那个笑是对金吉的，不是对他的。
这些画面像一把生锈的剪刀，在他脑子里咔嚓咔嚓地剪着同一段胶片，剪不断，理还乱。
他把那根烟放进嘴里，凑到火上，吸了一口。
和上次一样。
先是喉咙里一股陌生的刺激感，然后是从胸腔深处蔓延开来的一阵暖意。
那暖意不是真实的温度，但它比威士忌更快、更直接、更不讲道理。
它像一只看不见的手，从他胸口开始，一点一点地把那些扎在里面的东西按下去——金吉搂着陶叶腰的手，模糊了。
陶叶对金吉的那个笑，淡了。
拐角处金吉看他的那一眼，被那片白色的雾遮住了。
只剩下一种很轻很空的感觉，像他整个人被从自己的身体里抽出来，挂在天花板上，看着下面那个坐在吧台角落里的少年——瘦削，苍白，孤独，但此刻那些都...
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