梁佑泽已经分不清自己被关在这里多久了。
这间屋子没有窗户，只有一扇门，门缝里偶尔漏进来一线极窄的亮光，他被绑在一张木椅子上，手腕反剪在椅背后面，绳子勒进皮肉里，磨过的地方已经麻木了，只剩下一种迟钝的灼热感。
绑匪似乎笃定不会有人救他，甚至没有在他嘴上贴胶带，一开始他也喊过几声，后来就不喊了，省点力气。
喉咙干得像砂纸磨过，嘴唇起了皮，舔一下就是一股铁锈味，胃里绞痛着，绑匪隔一段时间会进来一次，拿矿泉水瓶往他嘴里灌几口水，面包掰成小块塞进来，确保他不会死。
每一次门推开，梁佑泽都试图看清那些人的脸，但每个人都戴着头套，最后他放弃辨认了。
他垂着头，坐在黑暗里，脑子里只想着一件事。
这些人怎么知道那天下午他会去母亲墓前。
清明节、母亲的忌日，还有他自己的生日，可那天既不是清明也不是忌日，距离他生日也还有三个月。
他只是路过花店时看到了一束白色的洋桔梗，是母亲生前最喜欢的话，临时决定去看望母亲。
“佑泽，你以后想去随时去，司机我安排。”
这是三年前，母亲葬礼那天，梁佑远在墓园门口等了他两个小时，对他说的话。
梁佑泽疲惫地闭上了眼睛。
原来是他。
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