分开时，温未晞的嘴角溢出一丝鲜红。她随手抹去，却在雪地上留下触目惊心的痕迹。
“真可惜，”她笑着说，“这是我一直调不出的朱红色。”
谢凛用袖子擦掉她唇角的血迹，动作很轻，像是对待一幅易损的古画。
他的袖口从此永远留下了那个颜色的印记——不是朱红，不是赭石，而是独属于温未晞的、带着生命温度的红。
回木屋的路上，她靠在他怀里轻声哼着歌。谢凛发现那是一首儿歌，关于雪人会在春天融化，但明年冬天还会回来。
壁炉的火光将他们的影子投在墙上，两个摇曳的剪影终于重叠成一个。
温未晞睡着时，谢凛数了她的呼吸——每分钟二十八次，比正常人慢十次。
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