上海的夜，总是亮得让人分不清昼夜。
毛元勋的公寓，静安区某老式高层。
房间很大，装修却极简，甚至可以说有些冷清。灰色的床单，黑色的家具，像极了他的性格——隐忍、克制。
毛元勋躺在床上，双手枕在脑后，盯着天花板上那一抹月光。
39岁了。
在这个年纪，心动应该是一件很奢侈，甚至很幼稚的事情。
他以为自己早已过了那种“看一眼就脸红心跳”的阶段。
这些年，他在名利场里见过太多漂亮的女人，有的美艳不可方物，有的清纯楚楚动人，但他从未像今晚这样，闭上眼，脑海里全是那张明艳张扬的脸。
“1987年8月，狮子座。”
他在心里默念着这几个数字。
白天在咖啡馆，她谈论自己像谈论一件商品，语气轻松，眼神却带着一种破碎的锋利。
那种锋利刺痛了他。
他看到了她坚硬外壳下的疲惫，那种为了生存不得不张牙舞爪的疲惫。
“这算什么？”毛元勋翻了个身，拿起手机，屏幕的光照亮了他略显疲惫的脸。
微信界面停留在和经纪人的对话框，但他手指却鬼使神差地滑到了通讯录，找到了那个还没有存名字、只有一串数字的号码。
“想什么呢，毛元勋。” 他自嘲地按灭了屏幕。
他想起小说里常说的一见钟情，...
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