“《百年孤独》？”他有点意外，“看得下去？”
她摇头：“看不下去……名字太长太绕，每次翻开看几页，脑子更乱了。但那本书封面是暗红色的，杵在一排白花花的教辅旁边，特别扎眼。有时候学累了，就看一眼那暗红，会觉得……嗯，这世界上除了考试，好像还有点什么别的东西存在过。”
她讲得平淡，可路明非心里却紧了一下。
那本厚厚涩涩的书，对她来说不是精神食粮，更像一个象征——一个“他者”存在的证据，一个她到不了但能远远望一望的彼岸。
“三毛呢？”他问。
“《撒哈拉的故事》和《雨季不再来》。”苏晚的声音更低了，“有时候……实在喘不过气了，就偷偷翻几页。看她怎么在沙漠里过活，怎么把破轮胎改成沙发，怎么跟荷西吵架又和好……看那些照片，她笑得真开心，头发那么长，那么自由……”
她顿了顿，筷子无意识地拨着碗里的米粒：“那时候我就想，要是我也能像她一样，跑到一个谁也不认识我、谁也不盼着我怎样怎样的地方去就好了。可我知道我不能。我连走出这座城市的资格，都得拿一张卷子去换。”
她的声音平静得像在陈述一道题的解法，可话语间那种透不过气的窒息感，却沉沉地压过来。
三年高压，不仅抽干了她的时间，...
[您的浏览器未开启 JavaScript，请点击加载完整內容...]