房间里一片昏暗。
他靠着冰冷的门板滑坐到地上，背脊抵着门板，身体抑制不住地剧烈颤抖。
他蜷缩起来，双臂死死抱住膝盖，把头深深埋进臂弯里。
冰冷的湿衣服紧贴着皮肤，寒气直往骨头缝里钻。
黑暗中，只有窗外哗啦啦的雨声，单调而冷酷地敲打着玻璃窗。
他维持着这个姿势，一动不动。
时间失去了意义。
不知过了多久，久到双腿都失去了知觉，他才像一具生锈的机器，极其缓慢地、动作僵硬地抬起了头。
他的目光，落在了书桌最底下的那个抽屉上。
他扶着门板，艰难地站起来，双腿麻木得像不是自己的。
他一步一步挪到书桌前，拉开那个尘封已久的抽屉。
他从里面找到了一个带着塑料封皮的小本子颤抖着翻开第一页。
里面没有画，只有一行行写得无比认真、甚至有些笨拙的字迹：
“晴姐，今天放学看到你在阳台上浇花，阳光照在你头发上，像镀了金边…”“晴姐，谢谢你上次的绿豆汤，很甜…”
“晴姐，我知道我配不上你，但我真的…好喜欢你…”
“晴姐…”
每一页，都是“晴姐”。
每一页，都写满了少年无人知晓的、最干净也最卑微的心事。
那是他准备在鼓起勇气那天，亲手送给她的礼物。
...
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