“张郎君，”她的声音低了下去，带着一种认真的、探究的语气，“那日在湖上，您念的那几句诗——‘世人笑我太疯癫，我笑他人看不穿’——妾身回去想了好些日子。”
“想什么？”
“想您这个人。”她的声音又轻又慢，像是在斟酌每一个字，“您瞧着不像读书人，可您念出来的诗，连沈大家都说好。您做的是商贾之事，可您的气度、您的谈吐，不像商贾。您从哪儿来？师从何人？您那些香水、圆珠子糖、还有那些稀奇古怪的物件，到底是怎么做出来的？”
张艺端起酒杯，慢慢喝了一口，放下。
“婉清，”他第一次叫她的名字，声音不大，却清清楚楚的，“有些事，知道了未必是好事。”
沈婉清的手顿了一下。
她看着他，看了几息，然后笑了。那笑容里有释然，有无奈，还有一种“妾身就知道您会这么说”的了然。
“成，”她点了点头，“您不说，妾身不问。”
她又给他倒了一杯酒，自己也满上，端起酒杯，朝他举了举。
“那就喝喝酒，吃吃菜，说些有的没的。您平安回来了，妾身心里欢喜。”
张艺跟她碰了一下杯，喝了。
花厅里安静了一会儿。
晚风从水池那边吹过来，带着桂花的甜香和水草的清冽，把烛火吹得摇摇晃晃。
竹帘轻轻...
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