“没事了。”张艺拍了拍她的背，声音很轻，“都过去了。”
“慧兰呢？”张艺问。
“在屋里，”“回来以后就一直把自己关在屋里，谁也不让进。青丫在隔壁睡着了，月娘刚喂她吃了碗粥，折腾了一夜，孩子累坏了。”
张艺松开孙月娘，走到正房门口，抬手敲了敲门。
“慧兰，是我。”
里面没有声音。
他又敲了一下。
“慧兰，开门。”
还是没有声音。
张艺伸手推了推门，门从里面闩上了。他没有再敲，也没有再推，就那么站在门口，背靠着门板，慢慢滑坐到门槛上。
“慧兰，”他的声音很轻，轻得像怕惊动什么似的，“没事了。我回来了。你也回来了。青丫也回来了。咱们都好好的。”
门里面传来一声很轻的、压抑的哭声。那哭声不大，像一只受伤的小动物在角落里舔舐伤口，断断续续的，带着一种让人心碎的隐忍。
张艺没有再说。
他就坐在门槛上，背靠着门板，听着里面的哭声。
太阳慢慢升高了，从东边的墙头爬上来，把整个院子照得亮堂堂的。
桂花树的影子落在地上，斑斑驳驳的，像一幅水墨画。
过了很久，哭声渐渐小了。
门闩响了一声，门开了一条缝。
王慧兰站在门后面，低着头，没有看他。
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