“张公子，你是不想说，还是不能说？”
“不想说。”
沈映秋愣了一下，然后笑了。那笑容里有无奈，有欣赏，还有一种“你这个人真难缠”的意味。
顾娘子一直没有说话。
她坐在旁边，慢慢地喝着茶，目光落在院子里的翠竹上，好像在听，又好像没在听。
她的表情很平静，看不出任何情绪的波动。
沈映秋放下茶盏，从袖子里掏出一张纸，展开，铺在石桌上。纸上写着几行字，字迹工整，笔画有力，像是临摹的。
“张公子，”她的声音变得认真起来，带着一种文人特有的较真，“那日湖上你念的几句诗，我回去之后反复琢磨，总觉得意犹未尽。‘世人笑我太疯癫，我笑他人看不穿’——这两句气魄极大，但总觉得前面应该还有两句，后面也应该还有两句。你能不能把完整的诗念给我听？”
张艺看着那张纸，沉默了几秒。
“张公子？”沈映秋看着他，眼神里有期待，有急切，还有一种读书人遇见好诗时特有的、压都压不住的兴奋。
“不记得了。”张艺说。
沈映秋的眉头皱了起来。
“不记得？”
“嗯，喝醉了，记不清。”
沈映秋盯着他看了好几秒，目光里有一种“你骗谁呢”的意思。
但她没有追问，把那张纸折好，塞回袖子里，...
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