我双手握着冰冷的墨条，在更冰冷的端砚上，一圈一圈，机械地画着圆。
膝盖骨与坚硬的地板死死相抵，那股钻心的疼痛，正一点点麻木，转化为更深沉的屈辱。
“沙……沙……”的研磨声，是这死寂空间里唯一的声响，刺耳地磨着我的神经。
偶尔，她会从账本中抬起眼，那眼角的余光像一片锋利的薄冰，轻飘飘地扫过我，随即用那种平淡到没有一丝情绪的语气，说出最能将我自尊剥皮拆骨的话：“夫君连墨都研不匀，难怪脑子也是一团浆糊。”
我的手猛地一抖，一滴浓墨溅出砚台，在我手背上留下一个丑陋的污点，像一个无法洗刷的烙印。
她甚至不屑于看我，目光依旧胶着在账本的蝇头小楷上，只是嘴唇轻启，命令便如鞭子般抽来：“水加多了，墨色太淡，重来。”
又或者：“手这么抖，墨能匀吗？心不静，如何成事？”
每一个字，都像是裹着冰渣，砸在我早已千疮百孔的骄傲上。
我咬紧牙关，愤怒与无力感在胸中翻腾，却只能将所有的情绪，都灌注在手中的墨条上，几乎要将那块坚硬的徽墨捏碎。
……
不知过了多久，我的膝盖早已失去了知觉，背脊也因僵硬而酸痛不已。
就在我几乎要支撑不住，身体微微晃动时，一只绣着精致缠枝莲纹的软缎绣...
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