2020年大年初三，北京的冬天像一把钝刀，缓慢却坚定地切割着整座城市。
朝阳区这栋隐秘公寓楼外，寒风呼啸着刮过裸露的树枝，发出尖锐的呜咽。
天空灰白得像一张被漂白过度的旧照片，没有一丝阳光，只有惨淡的冷光从高楼缝隙里漏下来，洒在粉色外墙上，把整栋楼映得像一块冻僵的糖块——甜腻，却冰冷刺骨。
李想把迈巴赫停在地下车库最深处，引擎熄火后，车内瞬间陷入死一般的寂静。
只有空调余温还在缓缓散去，带着真皮座椅淡淡的皮革味和昨夜残留的烟草气息。
他坐在驾驶座上，双手还握着方向盘，指节因为用力而微微发白。
手机屏幕上跳出张枫的未读消息：“孩子们问爸爸什么时候回家，大年初三你又不在……”他看了一眼，直接把手机扔进副驾驶。
家？
那栋西山别墅现在大概正弥漫着饺子味和孩子们的吵闹声，可他却只觉得那是另一座更大的牢笼。
他推开车门，寒气瞬间扑面而来，像无数细小的冰针扎进皮肤。
电梯直达27楼，门一开，那股熟悉却又空荡荡的水蜜桃味已经淡得几乎闻不到——敏敏昨晚被他提前打发回老家过年了，说是“给家里汇了钱，让她好好陪爸妈”。
其实他只是想一个人来这里，像个窃贼一样，巡视自己的领地。
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