可那泪没有落下来。
只是含着，含着，含着，含在眼眶里，含得眼眶发红，含得眼珠更亮。
那目光在说什么？
在说“别说了”？
在说“回去吧”？
在说“我没事”？
还是在说——别的什么？
我看不懂。
可我看得懂一件事——她不想让我继续。
因为她的眼睛眨了一下。
很慢。
像在说“听话”。
像在说“回去”。
像在说“等”。
“等？”
等什么？
我不知道。
可我知道，那是她的意思。
我的拳头攥紧。
攥得骨节发白。
攥得指甲又掐进掌心里——那伤口还没好，又被掐开，温热的液体顺着指缝往下淌。
赫连看着我。
那目光里的冷渐渐褪下去，浮上来另一种东西——也许是欣赏，也许是无奈，也许是那种草原上男人之间才懂的、打过一架之后才会有的东西。
“行了。”他说，“看完了，问完了，该回去了。”
他转身。
朝那匹黑马走去。
翻身上马。
坐在马上，他又低头看我。
“那三天，”他说，“你守了。那孩子，你送回来了。是个汉子。”
他顿了顿。
“我不会为难你。”
马鞭扬起。
落下。
黑马长嘶一声。
那群骑手跟上去。
马蹄声隆隆响起。
...
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