我低下头，重新慢慢翻开笔记本，看着那张便签。
蓝色的墨迹在纸纤维上微微晕开，显得柔软。
我看了很久，然后，极其小心地，将那张便签纸取下来，夹进了我随身携带的英语单词本的内封皮里——那里更隐蔽，更安全。
接下来的半节课，我有些心不在焉。
数学老师在讲台上推导着复杂的公式，粉笔敲击黑板的声音清晰入耳，但我的思绪却飘忽着，落在那个清秀的字迹上，落在那句简短的问话里。
头还疼吗？
其实已经不太疼了，敷料下的伤口正在愈合，传来的是新生皮肉微微的痒。
但此刻，心里某个地方，却因为这四个字，泛起一种陌生的、酥麻的微痛。
我需要回复吗？怎么回复？也写一张纸条塞回去？太冒险了。直接去问？不可能。
直到放学，我都没有想出妥当的办法。那张夹在单词本里的纸条，像一个安静燃烧的小小火种，熨贴着胸口的某个位置。
第二天，语文课。讲的是《诗经·蒹葭》。
杨俞的声音在教室里流淌：“‘蒹葭苍苍，白露为霜。所谓伊人，在水一方。’这种可望而不可即的追寻，这种绵长而无望的思念，构成了中国古典诗歌中一个永恒的母题……”她讲得很投入，眼神清亮，偶尔会微微蹙眉，陷入对某个词句的沉吟。
我听...
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