沈恪在书房里坐了很久。
案上摊着那份尚未写完的婚书，墨迹已干，烛火将尽。
他把婚书拿起来看了一遍，又原样放回去，压在镇纸底下。
窗外起了风，廊下的灯笼被吹得晃了晃，窗纸上一明一暗。
他站起来，理了理衣襟，推开门，往正院走去。
暮色已经沉下去了。
长廊里掌了灯，灯火在晚风里微微摇晃，把他投在墙上的影子晃得一明一暗。
他走得不快不慢，脚步很稳，和去衙门、去书房、去任何一处的脚步一模一样。
走到正院门口时，他闻到了那股熟悉的药味——苦的，涩的，混着佛堂里残余的檀香，从门缝里一缕一缕渗出来。
他在门口停了一息，然后推门进去。
沈恪与夫人周氏已经很久没有坐在一起谈话了。
他有他的官场应酬，她有她的佛堂药炉，夫妻之间相敬如宾，也仅仅是相敬如宾。
这一日傍晚，他破天荒地在她房里坐了整整一盏茶的工夫。
夫人周氏正坐在榻上喝药。
药碗端在手里，碗沿贴着她的下唇，她的睫毛低垂着，没有抬眼看他。
她喝药从来不皱眉，再苦也不皱，像喝白水一样，一口一口，稳稳当当地咽下去。
这是她嫁进沈家二十余年练出来的本事——不皱眉，不抱怨，不问为什么。
他进来的时，...
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