他只是在拍。
他把三年压缩成一个可以随身携带的体积，然后交给了一个从未正式说过话的人。
他在奶茶店说整理好了的时候表情很平，和说一道菜做好了差不多。
但他说完没有马上站起来走。
他多坐了一会儿。
沈砚离开前那一晚。
工作室的旧厂房，摄影灯还亮着。
那盏灯是暖黄色的，瓦数不高，照在水泥地上晕开一圈模糊的光。
厂房很高，横梁上的灰落了三年，在灯光里慢悠悠地飘。
有一扇窗户关不严实，夜风从缝隙里钻进来，吹得摄影灯微微晃，墙上两个叠在一起的影子也跟着晃。
他明天就走了。
东西已经打包了一半，箱子敞着口堆在墙角，泡沫纸从箱盖边缘翘出来。
相机还架在三脚架上，镜头盖搁在旁边的矮凳上，没有拧回去。
他在拍这间工作室的最后一组照片——空镜头，墙角的光影，窗台上的枯枝。
这些画面不会有人看到，他只是想带走。
她推门进来的时候没有出声。
铁门很沉，她推得很慢，门轴发出低沉的摩擦声，像一声很长的叹息。
沈砚没有回头。
他从取景框里看到她的影子从门口滑进来，先是一截小腿，然后是裙摆，然后是腰，最后被灯光的边缘截断了。
她没有走进那圈光里，停在...
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