他在照片背面看到了两个字，铅笔。轻。不是名字。是外文。miyin。
他把照片翻过来。
正面，她不知道在被拍。
表情是空闲的。
嘴角没抬。
但也不是不笑。
是一种除了被拍之外什么也没在发生的表情。
这种表情不是对镜头做的，是对镜头后面那个人做的。
是对那个人的信任。
信任他按快门的时候不是在偷取她，而是在保存她。
保存一个在台阶上被风吹起头发的下午。
他把照片转过来。
背面两个字。
miyin。
不是汉语拼音。
不是英文。
他试了几个读音，弥音。
迷音。
密印。
都不对。
他不知道是什么意思。
但知道不是随便写的。
沈砚不是随便做任何事的人，从他的照片能看出来。
从他知道那颗痣在哪里能看出来。
从他把照片夹在相册最后一页的缝隙里，没有放进塑料薄膜，能看出来。
不是忘了。
是不想被别人看见。
不只是不想被林屿看见。
也不想被照片里的她看见。
沈砚自己也不想看见，不想每次都看见自己拍的这一张。
因为这张不是作品。
是私人物品。
他坐了很久。手拿着照片。阳光从窗帘缝里退出了房间。窗外梧桐树的影子斜...
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