天色微明，汴京城中的喊杀声渐渐稀落，可那稀落不是平息，而是将熄未熄前的最后挣扎。
城北传来的战鼓声越来越近，越来越密，像是暴雨前的闷雷，一声接一声，震得人心头发慌。
空气中弥漫着浓烈的烟火气，混着血腥和焦糊的味道，让人喘不过气来。
蔡府的书房里，烛火已经燃了大半夜，烛台上堆着厚厚的烛泪，凝固成乳白色的泪痕。
窗外的天色从漆黑变成深蓝，又从深蓝变成灰白，可书房里的灯一直没有熄灭。
蔡京坐在书案后面，手中拿着一份刚刚送来的急报，脸色铁青。
他的手在微微发抖，急报上的字迹在他眼前跳动，每一个字都像是一把刀，扎在他心口上。
“哐啷！”
他突然站起身来，猛地将书案上的东西全部扫落在地。
笔洗、砚台、茶盏、奏章、密报……哗啦啦地摔了一地，墨汁四溅，茶水流淌，纸张散落。
那方上好的端砚摔成了两半，墨汁溅在他的衣袍下摆上，洇开一团黑色的污渍，他浑然不觉。
“废物！都是废物！”
他的声音沙哑，像是一头受伤的野兽在咆哮，在空旷的书房里回荡。
他的眼睛布满血丝，眼眶通红，额头上青筋暴起，嘴唇在发抖。
他的手指紧紧攥着那份急报，指节泛白，纸张被他捏得皱巴巴的，几...
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