他的乳头——那个敏感的、正在发育的乳头——在t恤和背心的多重布料下面，随着他急促的呼吸，不断地摩擦着粗糙的棉纤维，每一次摩擦都送出一波微弱的、令人分心的快感，让他的大脑更加混乱。
他用力捶了一下地面，拳头的侧面在青石板上擦破了皮，鲜血渗出来，混合着青苔的湿气和泥土的腥味。
疼痛让他的思维短暂地清晰了一些——他站起来，用手背擦了擦额头上的汗，然后转身走出了巷子。
在回家的公交车上，他坐在最后一排的角落里，把头靠在车窗上，看着窗外流动的、模糊的城市夜景。
车窗的玻璃上映出他的倒影——一张线条柔和的、皮肤白皙的、五官精致的脸。
那张脸让他想起了什么——他想起了他妈妈年轻时候的照片。
照片里的妈妈大约二十岁，扎着两条麻花辫，站在老家的院子里，对着镜头笑。
那张脸上的眉眼——又大又圆的眼睛、浓黑的眉毛、柔和的下颌线——和他现在的脸几乎一模一样。
他把视线从倒影上移开，闭上了眼睛。
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