“我？”我愣了一下，“我又不会画画。”
“谁说的，谁一开始就会。试试嘛，反正现在也没别人。”
我下意识往画室主人那边看了一眼——他的画架还在，但人不见了。
大概是什么时候出去接电话了，门虚掩着，巷子里的风从门缝钻进来，轻轻翻动了画架上的素描纸。
画室里只剩我们两个人。
她从笔筒里重新挑了一支炭笔，递过来。我没接。
“真不会。”
“试试嘛。”
她往前递了递，炭笔在她指尖轻轻晃了晃，尾音拖得比平时长了一点点，声音也轻了一点点。
她微微歪着头看我，眼睫毛上下扇了两下，那表情分明是在撒娇——不是那种大张旗鼓地求人，是那种知道你不会拒绝她、所以只用一点点力道就够了的方式。
我接过炭笔，在画板前坐下来。空白的素描纸在阳光下亮得晃眼。
“画什么？”
“想到什么就画什么呀。”她在我旁边坐下来，双手托腮，一副准备看好戏的样子。
我盯着那张白纸看了好一会儿。
脑子里闪过很多画面——中央公园的鸽子、哈德逊河的落日、阿兰楼下的那条小巷。
最后停下来的画面，是一个我很早就见过、却花了很长时间才走到她跟前的场景。
我拿起一支绿色的彩铅笔，开始一点一点地描。
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