她抬起头，望向渐渐暗下来的天际，目光仿佛穿越了时间和海洋，回到了遥远的过去。
“我小时候，妈妈……我是说生母，还在日本的时候，偶尔会带我回她的家乡，中国的东北，松花江旁的小城那边。”
她的声音里带上了回忆的暖意，还有一丝不易察觉的、对母爱的眷恋。
“那里的感觉，和日本完全不同。
大家说话声音很大，笑起来很爽朗，做事风风火火的。”
“吃饭也是……和日本精致的一人份完全不同。
桌子很大，菜盘也很大，肉切得厚厚的，酒是用碗喝的……”
她的描述逐渐具体，眼神也变得迷离而怀念。
我记得最清楚的，是有一年冬天，特别特别冷。
我们去了一个远房亲戚在乡下的家。
屋子里烧着火炕，坐上去屁股暖暖的，整个房间都热烘烘的。
然后，他们杀了自家养的猪，做了杀猪菜。”
杀猪菜这三个字从她口中说出来，带着一种异样的郑重和怀念。
“那是我第一次见到……那么粗犷的菜。”
她努力寻找着形容词。
“好大的一个铁锅，直接架在灶上。
里面咕嘟咕嘟煮着好多东西，切得大块大块的、带着皮的五花肉，肥瘦相间，煮得颤巍巍的，油脂都化进了汤里。
猪血肠，暗红色的，切成厚片，口感很...
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